Léviathan - La Russie dans toute sa splendeur

On a peu l'occasion de voir des films slaves projetés dans les grandes salles, malgré leur poids indéniable dans l'histoire du cinéma. C'est pour cette raison que je ne peux que vous recommander ces films, qui sont si rares et si difficiles à voir. 

Léviathan, réalisé par Andreï Zviaguintsev, met en scène une histoire qui pourrait être considérée comme banale en Russie : un homme, Kolia (Alexeï Serebriakov), qui vit avec sa femme Lilia (Elena Liadova) et son fils Roma au nord de la Russie, au bot de la mer de Barents, se bat pour garder sa maison et son terrain, que le maire, Vadim Cheleviat (Roman Madianov) voudrait s'approprier. Kolia fait venir son ami de longue date qui est avocat à Moscou, Dmitri (Vladimir Vdovitchenkov). Mais tout ne se passe pas comme prévu.

Un film noir ?

Le film ne s'éloigne pas des cadres posés par le cinéma soviétique d'après Guerre Froide (non que j'en sois une spécialiste évidemment), et cherche avant tout à utiliser le cinéma et ses possibilités esthétiques pour dénoncer le régime en place. C'est un film très ambitieux, qui peut sembler opaque, et dont la ligne directrice peut paraître floue. La densité du tissu narratif proposé par le film pousse son réalisateur à emprunter des fausses pistes, à s'éparpiller. Il chercher aussi clairement à mettre le spectateur à distance, à lui montrer plus qu'à lui faire vivre : Zviaguintsev pointe la Russie du doigt. On le voit par de nombreux procédés d'éloignement utilisés : par exemple une grande partie des scènes qui se déroulent en intérieur sont filmées depuis l'extérieur (le spectateur n'entend pas ce qui s'y passe, ou n'entend que des sons étouffés), de plus on remarque que la plupart des scènes qui introduisent un drame, ou un évènement "perturbateur" ne sont pas filmées directement, le doute pèse sur le spectateur qui n'a vu la scène qu'à travers un personnage qui en était éloigné ou qui l'a seulement comprise à partir d'éléments simplement suggérés.

On pourrait parler de narrative polyphonique (qui a plusieurs voix), dans la mesure où l'on suit l'histoire tantôt à travers les yeux de Kolia, tantôt à travers ceux de Dmitri, mais aussi parfois à travers ceux du maire ou de Lilia (qui a elle aussi son rôle à jouer, rôle qui prend une importance inattendue au fil du film).

Le film est parsemé de notes d'humour noir, qui nuancent le film, tout en l'intégrant dans la banalité quotidienne de la vie en Russie : une bande de Russes alcoolisés qui tirent à la carabine par exemple. Pour cette raison on pourrait dire que Léviathan est une comédie noire, sombre, qui est lourd sur tous les plans. 

La Russie contemporaine et le Léviathan

Dans ce film sont présentés ce qu'on pourrait appeler les piliers de la Russie contemporaine : la violence, la corruption, la religion et la vodka (non ce n'est pas une blague). Zviaguintsev insiste un peu plus sur l'angle politique, avec le personnage du maire Vadim Cheleviat, maire corrompu et cruel qui incarne ce semblant de démocratie et le rapport maladif à l'Etat. En effet, lorsque l'on considère le titre on ne peut pas s'empêcher de penser au Léviathan de Hobbes, cette structure étatique imposante et imposée. Le Léviathan est une figure sombre et imposante qui pèse sur le système et sur le peuple.
Le Léviathan est aussi une figure biblique, un monstre effrayant que l'on cherche à maîtriser (à l'image du film lui-même). Cela offre un lien tout trouvé avec la critique de l'importance de la religion dans cette société soviétique du XXIe siècle. On est face à la figure de l'archevêque attaché au pouvoir politique car proche du maire, et qui profite de ce pouvoir, tout en fermant les yeux quand à la manière dont ce pouvoir a été acquis et s'est exécuté. Cette figure est comparée à celle du prêtre de village vers qui l'homme désespéré se tourne en quête de réponses, de preuves de l'existence d'un Dieu sauveur. La religion et la politique sont sans cesse mis en relation, mis en tension, remis en cause. Le film analyse les deux pôles de la société avec une ironie mordante et un humour des plus sombres.

L'esthétique cinématographique au service de la narration violente

L'ensemble du film est ficelé d'une telle manière que le réalisateur nous met face à une image double de la société soviétique, et cela se traduit par l'esthétique même du film : on alterne entre des plans rapides et terrassants pour le spectateur, des champs contre-champs qui dramatisent les échanges entre les personnages, et le flou artistique qui entoure l'histoire, faisant du paysage russe un personnage à part entière. La photographie est si parfait et intense que le spectateur est aspiré dans l'histoire.

Alors oui c'est loin d'être un film léger et drôle, que tout le monde appréciera (2h30 en Russe c'est pas facile). Mais c'est une fable contemporaine vraie et touchante, soutenue par des images d'une beauté et d'une violence rares dans le cinéma contemporain.

N.B.